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Cuando estás mal, cuando lo ves todo negro, cuando no tienes futuro, cuando no tienes nada que perder, cuando... cada instante es un peso enorme, insostenible. Y resoplas todo el tiempo. Y querrías liberarte como sea. De cualquier forma, de la más simple, de la más cobarde sin dejar de nuevo para mañana este pensamiento: <<El no está.>> Ya no está. Y entonces, simplemente, querrías no estar tampoco tú. Desaparecer. Plaf.

Te quiero del verbo "entre más lejos, mejor''.

Si tu sabes lo que vales, ve y consigue lo que te mereces.

Tengo tantas ganas de rozar tus labios pero a la vez tanto miedo a ser rechazado...

Dicen que si algo tiene que pasar pasara con el tiempo sin forzar la situacion, a esto le

llaman destino y yo quiero que en mi destino estes TU, quiero tenerte en mis planes todas

 las tardes y poder abrazarte sin sentirme tonto, solo tengo ojos para ti...

Por todo eso , y por más.

Te odio.
Te odio por haberme robado ese beso y, con él, la razón, el aliento, la vida.
Te odio por haberme abrazado tantas noches, por haber susurrado un no quiero que te vayas todavía con esa jodida voz a la que sabes que no le puedo negar nada, por haberme regalado esas miradas a destiempo, por haber compartido todo lo que eras.
Te odio porque nunca sabrás lo que tanto desearía decirte. Te odio porque no leerás estas palabras. Te odio por tener que sonreír cuando tú le sonríes a otra. Por fingir que nada nos ató, por hacerme adicta a ti.
Te odio porque debería odiarte, y no puedo. Te odio porque debería olvidarte, y ni siquiera lo intento. Te odio porque debería alejarte, y sólo consigo retenerte.
Te odio… porque te amo.

Haces que todo lo que me rodea sea perfecto.

No conseguirás entender hasta


qué punto esto puede

convertirse en pura necesidad,

incluso dependencia, pero es

que es así.

Que te necesito aquí.

Solos tú y yo.

No me hablen de paisajes si no han visto su cuerpo.

Ya sé de sobra que tiene esa sonrisa y esas maneras y todo el remolino que forma en cada paso de gesto que da. Pero además la he visto seria, ser ella misma, y en serio que eso no se puede escribir en un poema . Por eso, eso que me cuentas de que mírala cómo bebe las cervezas,y cómo se revuelve sobre las baldosas y qué fácil parece a veces enamorarse.
Todo eso de que ella puede llegar a ser ese puto único motivode seguir vivo y a la mierda con la autodestrucción... Todo eso de que los besos de ciertas bocas saben mejor 
es un cuento que me sé desde el día que me dio dos besos y me dijo su nombre. Pero no sabes lo que es caer desde un precipicio y que ella aparezca de golpe y de frente para decirte, venga, hazte un peta y me lo cuentas. No sabes lo que es despertarte y que ella se retuerza y bostece, luego te abrace y luego no sepas cómo deshacerte de todo el mundo.
Así que supondrás que yo soy el primero que entiende el que pierdas la cabeza por sus piernas y el sentido por sus palabras, y los huevos por un mínimo roce de mejilla. Que las suspicacias, los disimulos cuando su culo pasa, las incomodidades de orgullo que pueda provocarte, son algo con lo que ya cuento. Quiero decir que a mí de versos no me tienes que decir nada, que hace tiempo que escribo los míos. Que yo también la veo.
Que cuando ella cruza por debajo del cielo solo el tonto mira al cielo. Que sé como agacha la cabeza, levanta la mirada y se muerde el labio superior. Que conozco su voz en formato susurro, y formato gemido y en formato secreto. Que me sé sus cicatrices,
y el sitio que la tienes que tocar en el este de su pie izquierdo para conseguir que se ría, y me sé lo de sus rodillas, y la forma que rozar las cuerdas de una guitarra. Que yo también he memorizado su número de teléfono, pero también el numero de sus escalones, y el numero de veces que afina las cuerdas antes de ahorcarse por bulerías.  Que no sólo conozco su última pesadilla, también las mil anteriores, y yo sí que no tengo cojones a decirle que no a nada, porque tengo más deudas con su espalda de las que nadie tendrá jamás con la luna (y mira que hay tontos enamorados en este mundo).Que sé la cara que pone cuando se deja ser completamente ella, rendida a ese puto milagro que supone que exista. Que la he visto volar por encima de poetas que valían mucho más que estos dedos, y la he visto formar un charco de arena rompiendo todos los relojes que la puso el camino, y la he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana: no me hablen de paisajes si no han visto su cuerpo. Que lo de "Mira, sí, un polvo es un polvo", y eso del tesoro pintado de rojo sobre sus uñas y sólo los sueños pueden posarse sobre las cinco letras de su nombre.
Que te entiendo. Que yo escribo sobre lo mismo. Sobre la misma.
Que razones tenemos todos.
Pero yo, muchas más que vosotros.